Estoy podrida de un pasado que se desdibuja
estoy inserta en desfiles de cosas que no sucedieron
y aún peor
que sucedieron pero no las dejé pasar
rostros renacen en los años
mi cuerpo se desconoce desnudo
de tan desnudo que se encuentra
ya no confío en los espejos
(son demasiado sinceros)
reflejan la verdad de lo que veo
pero no de lo que quiero ver
el caos se desvanece en alas de pájaros grises
y deviene en las plumas que se caen
yo, como la hojita rota, me voy en el agua del mar
sin las constelaciones de Alfonsina
sin la verdadera necesidad del agua atravesando mi garganta
pero con tanto moco
con tanto asco
con tanta podredumbre
tanto tanto tanto
tan tonta
tan denuda y sin pureza
tan poco yo que me desconozco cuando me descubro
negadora de universos
(al igual que todos)
(eso no es consuelo)
no existe el consuelo para la certeza de la inexistencia
ojalá fuera una ilusión
un personaje en la ficción del loco
un objeto
esos que como no entienden el mundo
son felices
mi herida está en entender que no lo entiendo
y yo sangro en el medio
con mis palabras repetidas y comunes
exageradas y pretenciosas
que son lo único que puedo ser
Yo solo soy estas palabras viejas repitiéndose en infinito
llorando y sangrando
pero nunca volando porque el cielo
está demasiado alto.
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