Hay lógicas contagiosas

No me acuerdo muy bien
pero supongo que soñé con vos
como para no manchar
la perfecta línea de pensamiento ilusorio.

Sospecho que vos soñaste con ella
o con vos
o con un dios
o con el mundo

Creo que me quedo con el mundo
desde lo infinitamente poco que te conozco

porque quizá Borges tenga razón
y entonces cuando soñaste con el mundo
soñaste con sus partes infinitas
y en esas partes soñaste con voces y ojos
y en esas voces
escuchaste voces perdidas
y en esos ojos
encontraste miradas sedientas
y en las voces y miradas encontraste mujeres
y en las mujeres nos encontraste a nosotras
y en el nosotras me encontraste
y al encontrarme
cuando soñaste mi sueño
te soñaste a vos
soñaste mi mundo
y soñaste el universo entero.

En el sueño

En el sueño
me desvisto
         de pétalos certeros
me desarmo

ante el espejo
inquebrantable
al que me miro llorando
                cuando no me hallo
pero me hallo

En los sueños
danzo el lenguaje
del miedo
de la posibilidad - imposible-
que reside en mis recovecos

y me encuentro, desnuda
y te encuentro vestido
con las tus ropas ajenas
que se deshacen en algún espaciovacío

que desaparecen cuando desaparezco
que te olvidan
cuando
        sin quererlo
               te encuentro real

y no te encuentro

"Encuentro quiere decir ponerse al frente del otro"

Me gustaría pensarte quieta
cuando me muevo

sentir que tus párpados no existen
que tus dedos no se mueven
inquietos
buscando la salida infinita.

Quisiera
          que no respondieses
a cada uno de mis gestos
con la réplica
falsa y simultánea
que destiñe mi verdad.

A veces sueño con que despiertes
atravesando por los trozos
                               rotos sin cristal
el marco de madera desteñida
y me grites un nombre

que no sea el mío
                    pero que sea
que me agarres las manos
y penetres la piel
junto a la centinela tuerta
que disfraza la soledad.

Entonces se me caerán las lágrimas
para que me sonrías diciendo
en pupilas
lo que yo no diré.

Te revelarás desnuda
bajo mi mismo vestido

y
dejaremos de ser una sola

No puedo escribir cuentos

No me gusta cerrar las historias
cuando siento que tienen tanto por decir
No me siento cómoda siendo muerte
de mil sentidos
que se despliegan en el papel
                                            o en la pantalla.

No sé darle vuelta a las cosas
ni explicar como son
solo sé volar, y escapar por un momento
de los caprichos de mi propio Dios.

Quizá estoy muy envuelta
en mis propios misterios aún
y el yo se infiltra
en cada sílaba
no existe más que mi voz.

Tal vez sea hora de aprender
que las alas de los pájaros son distintas
y en el vuelo de la magia
de las cintas, de las flores
de mis mil vidas
yo,
      solo escribo poesía.

Para no romper con la costumbre... (haikus)

Si te escondiste
solo, sin mi voz sola
me olvidaste a mi.

Si despertarte
es abrirte los ojos
no estás dormido.

No quiero caer
de la cama de arriba
si no hay abajo.

Mirarte fijo
y sacarte la lengua.
Te quiero mucho.

En la orillita
las olas me congelan.
Y yo te pienso.

Desprendimientos
rojos, desde el centro
me duelen sin vos.

Sos mis puntitos
clavándose en cristales.
Solo veo azul.

Solo siento azul
clavándose en cristales
como puntitos.

Tras los párpados
vive un mal boceto
de nuestra forma. (colaboración Eco Náufrago)

Tu cadáver

I

El peso muerto

sostenido en la sábana

Un grito desgarrado

El silencio
en los matices grises del llanto

Y vos, en ningún lado.

La frialdad de las manos que te cargan
la mancha húmeda de un cuerpo purgado
y el peso muerto
sostenido en tus sábanas

II

¿En qué momento
dijiste
que no ibas a decir
nada?

Salen silencios de tu boca
sellada
en el blanco
Y los almohadones cerrados
y otra vez el gris en el aire
y vos

perdiéndote
en un rostro
que ya no puede sonreír 

Revelación?

No leo poemas solo para ver artificios
ni escucho canciones únicamente para notar los acordes
acariciados con la maestría de los dedos.
No leo palabras que solo son bellas
ni adoro a mis ídolos por rimas magistrales.
No.
La magia del poema
reside en el susurro
que me grita al oído
desnudando las verdades que tapó
mi propio tiempo-sábana
al pasar corriendo.
La magia del poema
es ser dedos
extendidos
detrás de las palabras.

Busquemos

Una línea en el centro
de una distancia sin tiempo
una repetición irrepetible en el plano
de lo mal llamado universo

Vos
en el lado opuesto
con un Ellos y un Ella
jugando a los pies descalzos
pero nunca entero
                          si puede existir eso
sos fragmentos
que el Yo desnudo y con zapatos
mira, mientras junta
los puntitos azules que lloran huérfanos
abandono de gotitas saladas
                           o ser desprendimientos
que vuelven, que te pinchan
que te rompen
mientras sonreís rastreando palabras
en algún gesto bueno, o bello

Somos buscadores de utopías
busquemos
yo busco
 en los ojos de puntos ciegos

pero vos
no buscás
atrás solo
espalda-muro

creas con los ojos infinitos
pero no buscás, no me buscás
porque me creaste
cuando todavía no sabías
que eso era amar