Nubes de frío blanco
persianas encerradas en sí mismas
el cantar de 30 teclas solitarias
y un libro escrutando sin mirada.
Segundos avasallando minutos
minutos renaciendo en las horas
recuerdos destejiéndose solos
mis manos huyendo traidoras.
Y ellos caminando otros rumbos
y vos estancado en centímetros
mientras yo me consumo cortada
en una tarde de lluvia abandonada.
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