Las gotas se escapan y se suicidan, o sale el sol, no queda muy claro. En la alfombra hay un mapa con los pasos del pasado, una brújula duerme en tu muñeca.
y tus ojitos parpadean encaprichados.
La bailarina se revela en la cajita musical. Quiere ser pescadora pero no la dejan. Una melodía mal lograda de Beethoven derrumba sus orejas de plástico. Si se pudiera sacar los zapatos, le sangrarían las llagas.
tus pestañas no la entienden. Solo saben bailar, revolotear y juntar flores. No la entienden porque se pierden en su belleza fría y se olvidan de las gotas, las ventanas, el mapa y la alfombra. Solo saben amar de a una cosa, y el volado del tutú es mentira y la mentira es hermosa y la bailarina es un hada y las hadas vuelan.
y tus ojitos sonríen, y yo no digo nada.
La bailarina llora en el rincón, atada.
carajo, esto me llegó al corazón
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